Episode 13 : A Story About You

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«C'est une histoire à propos de vous», dit l'homme à la radio. Et vous étiez content, parce que vous avez toujours voulu entendre parler de vous à la radio.

Bienvenue à Night Vale.

C’est une histoire à propos de vous.

Vous vivez dans une caravane, à proximité de l’atelier automobile, à côté de la maison de la vieille dame Josie. Parfois, elle vous dit bonjour  sur son chemin pour aller chercher le courrier ou plus de casse-croûte  pour les anges. Parfois, vous lui dites bonjour en retour.
Vous n'êtes pas un voisin terrible, jusqu’ici.

La nuit, vous pouvez voir la lumière rouge clignoter sur et en dehors au-dessus de la tour de radio. Un petit tourbillon  d’activité humaine dans la toile de fond impeccable d'étoiles et de vide. Vous vous asseyez sur les marches de votre remorque, avec dans le dos la luminosité de l’atelier de voitures, regardant la tour de radio pendant des heures. Mais parfois seulement. La plupart du temps, vous faites autre chose.

Cette histoire est  à propos de vous.

Vous n'avez pas toujours vécu à Night Vale. Vous avez vécu ailleurs, là où il y avait plus d'arbres, plus d'eau. Vous avez écrit des campagnes de publicité pour des entreprises,  vendiez leurs produits. "Cher résident», vous avez écrit souvent. "Enfin, quelques bonnes nouvelles dans ce monde triste! Enfin, une raison de ne pas vous tuer!" Ensuite, vous le supprimiez et écriviez quelque chose d'autre, et ce serait envoyé, et ce ne serait lu par personne.

Vous avez eu une amie, puis une petite amie, puis une fiancée - la même personne. Elle cuisinait parfois, mais parfois vous cuisiniez.
Vous vous touchiez souvent.

Un jour, vous marchiez dans la boîte de verre de votre bureau à votre vieille Ford Probe, et une vision est venue à vous. Vous avez vu au-dessus de vous une planète, d'une taille impressionnante, éclairé par aucun soleil. Un titan invisible, toutes les forêts épaisses et noires et les montagnes déchiquetées et les océans profonds et  turbulents.

C’était si loin.

Tellement désolé. Et incroyablement, terriblement sombre. Et ce jour-là, vous n’êtes pas rentré à la maison. Vous avez conduit à la place. Vous avez conduit pendant un long moment, et vous avez fini à Night Vale, et vous avez arrêté de conduire.
Vous avez été hanté depuis par combien il était facile de s'éloigner de votre vie, et combien faibles étaient les répercussions. Vous n'avez jamais entendu parler de votre fiancée ou de votre travail à nouveau. Ils ne vous ont jamais recherché, ce qui ne semble pas probable, ou c'est peut-être qu’à Night Vale, vous ne pouvez pas être trouvé.

La liberté complète.

Le manque de conséquence.

Ca vous terrifie.

Vous avez un nouvel emploi maintenant. Tous les jours sauf le dimanche, vous conduisez jusqu’au désert, et là, vous trouvez deux camions. Vous déplacez des caisses en bois d'un camion à un autre tandis qu'un homme dans un costume veille en silence. C’est un homme différent à chaque fois. Parfois, les caisses font tic-tac. Le plus souvent, elles ne le font pas. Lorsque vous avez terminé, l'homme en costume vous remet une somme d'argent, aussi différente à chaque fois, et vous rentrez à la maison.
C'est le meilleur travail que vous n’avez jamais eu.

Sauf aujourd'hui ... c'était différent.

Vous avez déplacé les caisses. L'homme en costume, un étranger, vous surveillait. Mais alors, quelque chose qui n'était jamais arrivé auparavant, l'homme en costume a reçu un appel téléphonique. Il s'est éloigné  à une certaine distance pour répondre. "Oui, monsieur!" Dit-il, et "Non, monsieur!" Il fit des sons de faucons hurlants. Ce n’était pas terriblement intéressant.

Vous avez déplacé les caisses.

Mais alors, une impulsion ... une impulsion terrible est venue de vous, et pour aucune autre raison que celle que vous êtes pris au piège par la liberté de faire n’importe quoi dans cette vie, vous avez pris une des caisses, et vous l’avez mise dans votre coffre.
Au moment où l'homme est revenu de son appel téléphonique, vous aviez terminé votre travail. Il vous a donné de l'argent (c’était près de cinq cents dollars aujourd'hui, la deuxième somme la plus haute que vous avez eu), et vous êtes retourné à la maison avec la caisse dans le coffre.
Quand vous êtes arrivé  à la maison, vous avez emmené la caisse dans votre caravane et l’avez laissé dans la cuisine. La caisse n'a pas fait tic-tac. Elle n'a fait aucun bruit du tout. Rien ne fait de bruit, sauf vous, respirant et expirant.
Vous avez fait cuire le dîner (vous avez toujours fait cuire le dîner), la lumière rouge sur la tour a cligné  des yeux dans votre vision périphérique, un message qui était là et n'était plus, et que vous ne pourriez jamais tout à fait lire.


Vous vous êtes demandé combien de temps il leur faudrait pour se rendre compte de l’absence de  la caisse. Vous n'avez pas demandé qui "ils" étaient. Certains mystères ne sont  pas des questions auxquelles il  faut répondre, mais plutôt du genre fait opaque - une chose qui existe pour ne pas être connue.

Ce qui nous amène à aujourd'hui. A cette histoire.

Cette histoire à propos de vous.

Vous écoutez la radio.

L'animateur parle de vous.
Et puis vous entendez quelque chose d'autre, un hurlement guttural à  distance dans le désert, et vous savez que l'absence de la caisse a été découverte.

La caisse - bien, elle est là, c'est tout. Sur le plancher de la cuisine. C'est tout.

Il fait chaud, plus chaud que l'air autour d'elle. Ça sent fort et terreux, comme la cannelle fraîchement moulue. Et quand vous mettez votre oreille contre le bois rugueux et chaud, vous entendez un bourdonnement doux - une mélodie indistincte.

Elle ne semble pas être difficile à ouvrir. Tout ce que vous devez faire est  retirer quelques clous.

Vous ne l'ouvrez pas.

Vous décidez, à la place, d’aller à  Moonlight All-Night Diner, et avoir une part de tarte.

Le vent est chaud, comme toujours, et sent le miel et la boue.

La nuit est votre moment préféré.
Le jour apporte seulement une chaîne de sensations visuelles, dont aucun ne cohère pour faire sens pour vous. La vie est devenue floue, sans conséquence. Pendant que vous conduisez vous éteignez les phares, pour un moment. A ce moment, vous la sentez à nouveau, au dessus de vous, pas même loin maintenant, cette planète de taille impressionnante, éclairé par aucun soleil. Un titan invisible, toutes les forêts épaisses et noires et les montagnes déchiquetées et les océans profonds et  turbulents. Vous ne voyez rien, à part le faible clair de lune sur votre tableau de bord, mais vous savez la planète est là  dehors-  bâillement dans les espaces invisibles.
Le moment passe.

Vous mettez vos phares en marche, et tout ce que vous voyez est une route. Juste de l’asphalte. Rien que ça.

Et vous passez un homme agitant des drapeaux de sémaphore indiquant que la limite de vitesse pour ce tronçon est de 45.

Le Moonlight  All-Night est vert radieux; une dalle de lumière à la menthe dans l'obscurité chaude. Vous plisser les yeux quand vous le voyez, comme s’il blessait vos yeux, mais il ne blesse pas vos yeux. Vous vous garez près de la porte d'entrée.

Un homme roule par terre, les yeux brouillés et aveugles, chuchote le mot "mudwomb" encore et encore. Mais vous n'avez pas l'argent pour lui donner un pourboire, alors vous allez à l'intérieur.
Vous commandez une tranche de tarte aux fraises, et la serveuse indique à travers des mots et des mouvements qu'elle sera amenée à vous bientôt.

La radio vous parle doucement  à travers des haut-parleurs statiques dans un plafond de carreaux en mousse.

Il raconte une histoire à propos de vous.

Votre histoire, au moins.



Un homme se glisse dans le stand en face de vous. Vous le reconnaissez vaguement, bien qu’il ait l'air très différent maintenant. C’est cet homme, qui semblait être d'origine slave, mais qui s'habillait comme une caricature absurde d'un chef indien et qui s’appelait lui-même le Tracker Indien. Sauf que maintenant, c’est difficile pour vous de manquer ça, il s’est  effectivement transformé en un Amérindien.

Vous vous demandez si la tarte  arrivera bientôt.

Le Tracker Indien sent l’odeur de terreau et de sueur. Il se penche sur la table et touche votre main légèrement.

Vous ne retirez  pas votre main, parce que vous savez qu’il n’y aura aucune conséquence pour tout cela.

"Вы в опасности» (1), dit-il, "Они идут." (2)

Vous inclinez la tête.

Il tapote la table. Puis,  fronçant ses sourcils épais et pinçant ses lèvres, il se penche et tape le sol.
Vous inclinez la tête à nouveau.

"Je pense que ma tarte est là maintenant», vous dites inutilement, puisque la tarte est assez visiblement placée en face de vous. Vous n'avez pas commandé de tarte invisible. Vous détestez la tarte invisible.

Il regarde la tarte pendant un long moment, puis laisse son souffle siffler lentement par le nez.

"Они придут снизу. Пироги не помогут." (3)

Il s’en va.

Quel connard ce mec !

Vous finissez la tarte et demandez l’addition. "L’addition s'il vous plaît," vous dites, chuchotant dans votre verre comme d’habitude, et puis en soulevant le plateau de paquets de sucre pour la  trouver, vierge et prête à être payé. Vous déposez un peu d'argent sur l’addition, la replacez sous les sucres, attendez un son de déglutition, et quittez la salle à manger. La serveuse hoche la tête pendant que vous partez,  mais pas à vous. Elle hoche la tête lentement et en rythme avec la musique qu’elle seule peut entendre, ses yeux suivant la ligne courbe de néons au-dessus du menu.

Alors que vous démarrez la voiture, l'homme à la radio dit quelque chose à propos de la météo.




La caisse est dans votre cuisine, là où vous l’avez laissé,  et vous la mettez sur vos genoux pour l’entourer complètement. Elle a grandi  plus chaude - même brûlante.

Ce ne fait toujours pas tic-tac.

Ca vous a pris peu de temps pour rentrer à la maison. Maintenant que vous y pensez, y avait-il d'autres voitures sur la route? Où sont passés toutes les voitures? L'homme avec les drapeaux de sémaphore expliquant la limite de vitesse - il n'était pas là non plus.

Votre cœur tambourine.

Sans laisser une autre pensée parasite  se promener à travers votre esprit et vous retarder, vous prenez la caisse et la jetez dans le coffre. Vous mettez le contact, et la radio de votre voiture s'anime avec un pop - tout comme le présentateur dit que la radio de votre voiture s'anime avec une pop.

Où maintenant?
Vous ne savez pas, mais vous y allez de toute façon.
Une paire de phares, une paire d'yeux, et deux mains tremblantes, fonçant à travers la ville silencieuse.

Derrière vous, vous voyez des projecteurs d'hélicoptères balayer vers le bas sur votre caravane.

Il y a des sirènes.

Un nuage pourpre plane sur la ville, étincelant de temps en temps quand il tourne.

L'ensemble fonctionne.

Vous dépassez le Moonlight All-Night - encore rayonnant et plein de gens mangeant lentement ce qui semble bon seulement tard dans la nuit, et  Teddy Williams du complexe d’arcade de jeu et de Desert Flower Alley - qui a n’a pas seulement verrouillé mais barricadé ses portes aux heures de fermeture. Vous passez par l'hôtel de ville qui, comme toujours, est complètement enveloppé dans l'obscurité de velours noir.

Vous avancez  plus loin, suivez l’attraction de la lune distante et incertaine, vous passez par le l’atelier automobile (où les vendeurs ont été mis de côté pour la nuit), et la maison de la vieille dame Josie (où le seul signe que la petite maison modeste pourrait être un lieu de résidence pour des anges est le halo lumineux de la lumière céleste qui l'entoure, et l'enseigne à l'entrée qui dit résidence des Anges).

Et la ville est derrière vous, et vous êtes dans  les terrains vagues, et le désert.

Par la route, vous voyez un homme, tenant un cactus dans une main et une paire de ciseaux dans l'autre. Il secoue les deux à la fois quand  vous passez, et crie.

Et puis, vous êtes seul.

Juste vous, et le désert.

Vous arrêtez la voiture et sortez. Des cailloux craquent dans le sable en réponse à votre mouvement. La radio murmure derrière les portes closes de la voiture. Les phares éclairent seulement quelques plantes parasites, et les yeux grands muets de certains animaux nocturnes.



En regardant en arrière, vous voyez le renflement de la lumière qui est votre Night Vale. Le nuage pourpre, maintenant flottant au-dessus du cœur de la ville, tendant ses boucles dans et hors des bâtiments.

Vous entendez des cris, et des coups de feu.

Vous ouvrez le coffre et posez une main sur la caisse. Elle impulse avec une sorte de vie.

Toujours pas de tic-tac cependant.

Vous regardez en arrière.

Plusieurs bâtiments sont en feu. Des foules de gens flottent dans l'air, suspendus  par des faisceaux de lumière, et luttant faiblement contre le pouvoir qu’ils ne peuvent pas commencer à comprendre. Le sol se déplace, comme surpris.
C'est tellement calme, quand elle approche enfin. Vous voyez la voiture noire longtemps avant qu'elle n’arrive. Elle s'arrête à proximité et deux hommes en sortent.

Vous ne courez pas. Eux non plus.

«Comment m'avez-vous trouvé?" vous demandez.

"Pour une raison quelconque, tout ce que vous faites est diffusée à la radio. Ca nous a facilité le boulot," dit l'un des hommes, celui qui n'est pas grand.

«Ouais», vous dites. "Je vois ça maintenant."

"Vous avez le produit?" demande l'homme qui n'est pas grand.

Vous ne dites rien.

L'homme qui n'est pas grand fait des signaux  à l'homme qui n’est pas petit, et il passe devant vous, regarde dans le coffre, et hoche la tête.

"Encore plus facile," dit l'homme qui n'est pas grand.

Il ya un clic inattendu. Une des portes arrière de la voiture noire a ouvert, et votre fiancée en sort. Ses yeux sont humides, comme si c'était la nuit que vous êtes parti. Elle ne semble pas avoir vieilli, mais alors, vous ne vous souvenez pas en fait combien de temps ça a fait. Etait-ce la semaine dernière? Ou était-ce il y a dix ans?

"Pourquoi?" dit-elle. «Pourquoi, pourquoi?"

Vous ne savez pas quoi dire.

L'homme qui n'est pas petit avance vers vous, met un couteau contre votre gorge. Personne ne dit rien. Votre fiancée secoue la tête. Ses yeux sont vides. Cassés. Jaillissants.

La radio dit tout cela, comme ça arrive. Vous l’entendez faiblement à travers la porte de la voiture.

Vous ne pouvez pas arrêter de sourire.

Tout à coup, les conséquences. Tout à coup, vous n'êtes plus libre. Tout revient autour de vous.

Tout à la fois.

La vie- larmoyante, délavée -  redevient précise en un claquement. La lumière rouge sur la tour clignote toujours à  distance et chaque message dans ce monde a un sens. Tout prend sens et vous êtes enfin puni.

Vous ne pouvez pas penser à un moment où vous avez été plus heureux.
Votre fiancée retourne brusquement dans la voiture. Aucun des hommes ne semble remarquer sa présence. L’un ouvre  la caisse avec quelques coups rapides, et en sort une maison miniature détaillée.

Des heures doivent avoir été dépensées pour la construire! Chaque détail est pris en compte! Vous pensez que vous voyez pour un moment, à l’intérieur de la maison, des lumières et du mouvement.  

«Intact», dit l'homme qui n'est pas grand.

Vous lui faites un grand sourire.

Le couteau appuie plus fort contre votre gorge, mais ça ne fait pas mal. Vos yeux se promènent et vous voyez au-dessus de vous, la planète sombre de taille impressionnante perché dans son vide sans soleil, un titan invisible et toutes les  forêts noires et épaisses et montagnes déchiquetées et les océans profonds et turbulents.

Un monstre.

Tournoyant.

Silencieux.

Oublié.

C'est tellement proche maintenant.

Vous la voyez juste au-dessus de vous. Peut-être même que si vous  essayez très fort, vous pourriez la toucher.

Vous levez le bras...






Cela a été votre histoire.

La radio se déplace sur d'autres choses - nouvelles, circulation, opinions politiques, et des corrections  aux opinions politiques. Mais il y a eu une fois, un jour, un seul jour, où c’était seulement votre histoire.
Une histoire à propos de vous.

Et vous étiez content, parce que vous avez toujours voulu entendre parler de vous  à la radio.

Bonne nuit, Night Vale. Bonne nuit.



Proverbe du jour:

Je ne rejoindrais jamais un club pen15 qui permettrait à une personne comme moi de devenir un membre.

"Вы в опасности," (1) : vous êtes en danger
Они идут. (2) : ils arrivent
"Они придут снизу. Пироги не помогут." (3) : ils viennent d’en bas. Les tartes n’aident pas.

-Si vous ne savez pas ce qu’est un club pen15…je vous conseille de regarder cette vidéo de Smosh :
https://www.youtube.com/watch?v=88dpqrNmuik